- У Игоря повесть напечатана.
- Ну и что?
- Дядя Павел раскопал, что это майор ему помог напечататься, вот и
отомстил предателю. Но ведь Игорь не знал ничего...
Женщина сразу поняла. Потому что дернулась. Потому что застонала.
- Это я виноват, - продолжил мальчик, страдая. - Зря я тогда
рассказал...
- Ну что ты такое сочиняешь, Сашенька, ты-то в чем виноват? - на
мгновение она прижалась к партнеру по тахте.
- Это я рассказал Игорю идею про болезнь, - объяснил тот. - Ну, когда
человек не может не красть, постепенно сходит с ума, а потом начинает
убивать. Еще в пятом классе. Мы тогда с одним корешом все время в гардероб
бегали, значки с чужих пальто снимали, по карманам шарили. Прямо зараза
какая-то на нас напала, не остановиться было. А он взял и повесть написал.
- Подожди... - женщина даже привстала от удивления. - Значит,
"Клептоманию" придумал ты? Не Игорь?
Она села, обхватив руками колени. Она взглянула из-под челки, склонив
голову на бок. Невообразимо красивая. Оттого, наверное, что кровоподтек
был на другой стороне лица.
- Почему не Игорь? Он сюжет закрутил - супер! И про Библию тоже он
идею нашел, между прочим.
Мальчик упорно держал взгляд в вертикальном положении.
- А остальные его вещи кто придумал? Например, "Систему управления",
она мне больше всего нравится.
- Я ему только про башню рассказал, честное слово. Будто внутри
кругом висят телекамеры, а люди жутко боятся, что за ними кто-то
наблюдает, ведут себя по-дурацки, разговаривать нормально не могут. Потом
оказывается, что телекамеры уже сто лет как не работают, потому что все,
кто наблюдал, давно умерли, и специальный зал с телевизорами абсолютно
пустой...
- Что я, повесть не читала? - перебила женщина. - Игорь-то здесь
причем, не понимаю.
- Как причем! Это он сделал людей поэтами и поэтессами. И детективный
сюжет про якобы самоубийство одного из поэтов... Он хорошо пишет, ты зря.
- Да я ничего, - она вдруг заразительно засмеялась, - просто я
вспомнила, как Игорь эту повесть хвалил...
Нет, не смеялась она. Всхлипывала. Роняла слезы на покрывало,
сотрясаемая прорвавшимся к зрителю чувством.
- Писатели... - плакала она. - Ну что за семейка ненормальная!
Сплошные писатели, ненавижу писателей...
Нервно утерлась рукавом свитера и закричала:
- Ты почему не смотришь на меня!
Мальчик вздрогнул.
- Почему вы оба не хотите на меня смотреть! Почему, я тебя спрашиваю!
- отвернулась и сказала в висящий на стене коврик. - Игорь в больнице.
Когда он придет, не знаю.
- Как это, в больнице? - прошептал мальчик. - В какой в больнице?
- В "Скорой помощи", на Владимирской площади. Он под трамвай попал.
Серьезные травмы. Хорошо, тетка успела сетку выпустить... и затормозила...
иначе бы, сам понимаешь...
Он вскочил. "Все, конец", - подумал он, машинально нашаривая ногами
тапки. Но всякое движение в груди временно замерло, и он упал обратно.
Перед лицом очень кстати оказался мягкий бугор подушки - он ударил туда
лбом и остался лежать, вгрызаясь зубами в складку на покрывале.
- Не надо, Сашуля, перестань! - проплакала женщина сверху. - Поздно,
понимаешь, опоздала я... - она сильно развернула его на спину и нависла
над ним черно-белым лицом. Черной была левая половина лица, белым было все
остальное. Струились пахнущие шампунем волосы. Он зажмурился.
- Ну ты же фантазер, писатель! - раздался из тьмы ее голос. -
Сашенька, родной мой, отнесись ко всему, как писатель, прошу тебя.
Представь, что все это не по-настоящему.
- Как это? - спросил он - будто сквозь вату.
- Разве ты не чувствуешь, что такого в жизни не бывает? Какое-то
нагромождение нелепостей, один к одному... Представь, что все это кем-то
придумано, и сразу станет легче, вот увидишь.
Он разжал веки. Глаза у обнимающей его женщины были слепыми,
безумными. Куда более безумными, чем закончившийся сюжет, куда более
слепыми, чем небо над двором.
- Все это понарошку, договорились? - попыталось улыбнуться
черно-белое лицо. - Игорь жив, и на том спасибо.
Мальчик затрясся под ней, холодея от ужасных догадок, и закричал.
Закричал, отгораживаясь собственным воплем от засасывающего его безумия:
- Что я тебе, маленький? Кто - "придумал"! Небось, сама толкнула
человека под трамвай, признавайся!
Пауза длилась вечность. Как и положено в хороших спектаклях.
- Дурак, - сказала женщина. Рывком села. Настала свобода, но
двигаться уже не было причин. - Не сходи с ума, Александр, ради него я
кого угодно под трамвай толкну. Разве не замечал? Горло кому угодно
перегрызу... А он... Как он мог?
Опять она начала разговаривать с собой - голос ее корчился, ломался
от обиды.
- "Горло перегрызу", - передразнил мальчик. - Ведь это ты - любовница
дяди Юры! Ты! Бэла следовательше видеокассету отдала, так и знай!
- Надо же, пол-города интересует, с кем я трахаюсь, - она горько
удивилась. - Прямо как в моей деревне, даже приятно... Из-за
следовательши, Александр, он и бросился на рельсы. Позвонил ей, пока я
спала... Зачем она ему все доложила, гадина, не понимаю. Нет у них таких
прав, чтобы человека гробить, она у меня еще попрыгает по кабинетам...
- Значит, про дядю Юру - правда?
Женщина возмутилась:
- Да не была я его любовницей! Один раз, всего один раз! - она
спрятала лицо в ладонях. - Подумаешь, один разок... - голос под пальцами
стал глухим, далеким. - А что мне было делать? Скажите - вы все, такие
правильные...
- Разговор ты не в автобусе подслушала, да? - внезапно решился
мальчик.
- Какой разговор?
- Тот, где дядя Павел про нашу дачу бандитам объяснял.
Она убрала руки и посмотрела на ребенка. Расслабилась. Потом тихо
легла рядом, заняв прежнее место.
- Вот и хорошо, что ты сам все понял, - спокойно заговорила она. - А
то я мучилась, мучилась. Язык ведь не поворачивается... Мы с тобой больше
не увидимся, я попрощаться пришла.
- Почему попрощаться? - по-детски испугался он.
- Мне в милицию надо. Оформлю явку с повинной. Даже телефоны этой
следовательши взяла на всякий случай. У Игоря в рубашке нашла, мне в
больнице его одежду отдали... Нет, к ней я не пойду, еще чего не хватало!
Я к другому следователю попрошусь, к дежурному.
- Почему не увидимся? - теперь он испугался вовсе не по-детски.
- Ты не услышал, куда я собираюсь идти?
- А потом, когда выпустят-то!
- Незачем нам видеться, Сашуля.
- А Игорь как же?
- Игорек? - спросила женщина. И трепетно вздохнула. И непроизвольно
сжала рукой плечо мальчика. - Игоречек знаменитым станет. Забудет меня в
конце концов. Лишь бы сейчас обошлось...
Она упрямо продолжала быть спокойной. Она цеплялась за свое
спокойствие тренированными пальцами, и мальчик дернул плечом,
высвобождаясь, потому что было больно.
- Как-то не по себе, - ничуть не менее спокойно сообщил он потолку. -
Ты, и вдруг убийца?
Сбоку вновь вздохнули.
- Я не убийца, нет. Не надо так. Пожалуйста, прошу тебя. Понимаешь,
когда мужик какой-нибудь поганый заставит меня с ним... Извини, мерзости я
говорю, конечно... Да в общем, все просто. Если мне трахнуться через силу,
то происходит что-то жуткое. Я этого мужика потом способна прикончить
совершенно элементарно, как стометровку пробежать. Очень интересное
чувство. Тех двоих я тоже прикончила только после того, как они меня
обломали, дурочку. А больше я ни на что такое не гожусь, ты ошибаешься.
Мальчик повернулся к ней, оглушенный.
- Каких двоих?
Она улыбнулась ему. Нежно чмокнула его в щеку.
- Боже, как на Игоря похож! Сил моих нет!
- Каких двоих? - заторможенно повторил он.
- Давно это было, лет семь назад. Я еще в девятом классе училась. А
те парни - из Медицинского института, студенты. Нормальные ребята,
веселые. И жили весело... Они там у себя при студенческом клубе фотокружок
организовали. Якобы фотокружок. А на самом деле порнуху на видео снимали,
уж и не знаю даже, зачем. То ли деньги так делали, то ли для души. Во
всяком случае, заграничная продукция их не устраивала. Называли себя очень
красиво: студия "Щекотка". Сейчас, конечно, все это кажется обыкновенным,
а ведь тогда время застоя было, их ведь героями считали, девчонки вокруг
них вились, тем более, они в своем кино обязательно и сами присутствовали
в качестве главных героев. Да, веселые были ребята, общительные, с
фантазией... Я ничего не помнила, они фармакологией какой-то меня опоили.
А потом увидела на экране... Знаешь, что они заставили меня вытворять? Они
заставили меня...
Женщина на секунду закрыла глаза. Улетела мыслями далеко-далеко,
забыв контролировать лицо. Ее строгий портрет мгновенно наполнился
сюрреалистическим буйством форм.
- Извини, Сашуля, не могу я тебе это рассказать, - прошептала она,
вернувшись. - Ты уж не обижайся.
- И тогда ты их, - мальчик сглотнул, - убила?
- Для начала я спаяла штуковину... ту вилку, которую ты
"электрическим стулом" обозвал. Потом пришла к ним в гости, туда же, в
студию - как обычно. Заботливо приготовила кофе, в котором была их же
собственная фармакология из шкафчика, а когда они соображать перестали, я
включила вилку в сеть и каждого по очереди... Зато кассету я изъяла, куда
они сюжеты со мной записали.
- Ты им провода тоже к ушам прикладывала? - спросил он, обмирая.
Она удовлетворенно усмехнулась.
- Между прочим, это один из них и сказал, что к ушам надежнее всего.
Просто так сказал, в нормальной болтовне, в компании, где мы
познакомились. Они же оба врачами себя считали, все про все знали. А я
кто? Школьница, дурочка... Спасибо ему, вовремя дал идею.
Мальчик помолчал, собираясь с мыслями. Думать было трудно, больно,
страшно. Но необходимо.
- А почему у дяди Юры-то с тобой получилось?
- Потому что он мразь, ваш дядя Юра.
- Да нет, я имею в виду...
- Я понимаю, что ты имеешь в виду. Чем он меня уговорил, да?
Элементарно - пообещал показать ту древнюю запись Игорю. Целый месяц
обещал. Я как представляла, что Игорек посмотрит фантазии с моим участием,
меня всю прямо пробирало...
- Ты же кассету забрала! У тебя что, украли?
- Нет, конечно. Ту запись, которая у будущих врачей была, я ножницами
порезала и выбросила. Только мелочь одну не учла. Они видеоаппаратуру как
раз у Юрия арендовали, а он давал технику с условием, чтобы студия
"Щекотка" регулярно пополняла ему домашнюю видеотеку. Коз-зел волосатый...
Меня он после какого-то фильма дописал. Кажется, "Казанова" Феллини.
Короче, он вбил в оставшиеся полчаса самое-самое с моим участием,
выборочно. Далеко не все, что было в оригинале, но Игорю бы хватило...
Этому козлу, оказывается, я давным-давно нравилась, с тех пор, как меня на
видео первый раз увидел. Он, оказывается, еще семь лет назад мечтал со
мной познакомиться, но не успел, потому что приятелей-то его убили... И
вдруг встретил меня на собственной лестнице! Значит, - говорит, - судьба
нам быть вместе. Пташка, - говорит, - моя длинноногая...
Мальчик удивился:
- Он что, не знал?
- Чего не знал?
- Ну, что это ты тех гадов...
- Откуда! - возмутилась женщина. - Никто не знал. Меня же не нашли.
Вокруг них кроме меня много дур было, и вообще, все сразу решили, что они
просто со знакомыми уголовниками поссорились... Кстати, муж Бэлы из-за
того случая и боялся, что его отравят. Впечатлительный слишком... Любовник
