смог. Тебя почему-то очень не любит Властелин.
-- Хранитель, в городе тоже есть Дороги. Подумай, сколько людей
научатся выбирать пути... если ты пойдешь со мной.
Он смущенно замолчал.
-- Тим, тебе покажется странным, но я не могу сойти с Дороги.
Ни звука, ни слова. Весь вопрос, все недоверие оказались в глазах.
-- Я меняю Дороги для других. Моя ведет лишь вперед.
-- Это потому, что тебя никто не позвал за собой, -- тихо, но твердо
сказал он. -- Идем.
Его ладонь легла в мою. И он шагнул через барьер -- уже не
существующий для него, но запретный для...
Моя рука прошла сквозь невидимую преграду. Я вскрикнул, впервые в
жизни почувствовав ветер Новой Дороги.
Он был чуть влажным и прохладным -- от близкого моря. И солоноватым
по той же причине -- я ощутил это кончиками пальцев, оголенными нервами,
бьющимся в судорогах Даром. Клинок приплясывал за плечами, рассыпая
фонтаны колючих искр.
Так вот почему тебя боялся Властелин. Я меняю Дороги и рушу барьеры
-- а ты умеешь вести за собой. Это твой Дар.
Я шагнул дальше -- и почувствовал, как барьер напрягся, затвердел.
Воздух впереди начал сгущаться, превращаясь в моего двойника, и я выхватил
клинок. Темно и нет Истинного света. Но время миражей миновало -- а сталь
убивает и в темноте.
-- Какая милая картина, -- насмешливо сказал Властелин. -- Носитель
Дара уходит со своего пути. Все равно как если бы Целитель бросил больных,
а Музыкант перестал петь.
-- Я выбрал Новую Дорогу, Властелин, -- сухо ответил я. -- Это не
измена Дару, и ты это понимаешь.
-- Тебе не дано уйти с Дороги. Барьер удержит тебя.
-- Мне дано прокладывать пути другим. А мальчик умеет вести за собой.
Ты не удержишь нас.
-- Очень жалею, что не сделал его Дорогу покороче, -- процедил сквозь
зубы Властелин.
Тим крепче сжал мою руку. И сказал:
-- Наверное, я зря бросил пистолет? Там оставался один патрон, если
по-честному...
-- Пули здесь не помогут, -- стараясь казаться спокойным, ответил я.
-- А клинка хватит вполне.
Властелин презрительно улыбнулся:
-- Твой меч лишь останавливает меня... на время.
-- Мне хватит и этого.
-- Ты хочешь настоящего боя? Ты погибнешь, Носитель Дара. Человек не
может победить судьбу.
-- Ты знаешь, Властелин, -- с внезапным пониманием сказал я, --
настоящего боя между нами не будет. Не может быть. Ты не совсем Судьба...
а я не просто Человек. Сними барьер!
-- Нет!
Властелин сделал к нам несколько шагов -- и остановился, глядя на
лезвие моего меча. Поток синего огня с посеребренной сталью в сердцевине.
-- Если тот, кто прокладывает пути, начнет менять свою Дорогу, наш
мир погибнет. А он не так уж и плох! Вспомни судьбу мальчика!
-- Не думаю, что новая будет хуже.
-- Стой! -- В голосе Властелина уже не было насмешки или
пренебрежения. Только страх. Дикий, нестерпимый страх.
-- Выслушай меня! Выслушай...
Его голос сорвался в шепот, и я опустил клинок, по-прежнему сжимая
ладошку Тима.
-- Говори, Властелин.
-- Мы не можем убить друг друга. Мы -- две части целого. Я храню
неизменность пути... а ты учишь людей менять Дороги. Нам никогда не убить
друг друга.
-- Я знаю.
-- Пусть все и дальше останется так, пусть! Иди по своему пути, он
вечен! Учи людей менять Дороги на чужие, учи их не бояться нового пути. Но
не сходи со своей Дороги!
-- Потому что тогда мир изменится.
-- Он погибнет!
-- Станет другим. Я помню, каким он был... или будет. А ты знаешь это
точно. Тебе в нем места нет.
Властелин Дорог обмяк. Безнадежно пробормотал:
-- Ты не веришь... Мир не станет лучше. А для меня есть место в любом
мире. Да, этот мир проще, нагляднее, честнее!
Бетон Дороги дрожал и крошился. Какая-то звезда полыхала на
горизонте, превращаясь то в ледяную синюю искру, то в огромный, на
полнеба, багровый шар. Горячий ветер пустыни бросал в лицо горсти колючего
снега.
-- Пойдем... Дорога ждет... -- робко попросил Тим. -- Пойдем?
Его пальцы были горячими и твердыми. Я чувствовал, как бьется тонкая
ниточка пульса.
-- Идем, Тим... -- Я в последний раз взглянул на Властелина Дорог. На
позолоту и драгоценные камни, осыпающиеся с плаща. На лицо -- мое лицо! --
становящееся бетонной маской. И ударил клинком по невидимому барьеру,
разделяющему Дороги.
Обломки посеребренной стали осыпались на Дорогу. И я шагнул вперед --
к запаху моря, шуму прибоя, разноцветным звездам, теплым ладоням в моих
руках...
Полутьма. Тусклая лампочка в настольной лампе, повернутой к стене.
Теснота. Узкая и короткая кухня -- крупногабаритный гроб. Табачная вонь,
напильником дерущая глаза. Тлеющая сигарета на блюдце рядом с пустой
кофейной чашечкой. Старая пишущая машинка с заправленным
бумажно-копирочным бутербродом... Я Властелин Дорог и Носитель Дара. Я
прокладываю Дороги и учу их менять. Мир прост и понятен.
И вместо теплых ладоней в моих руках колючие осколки стали.
---------------------------------------------------------------------------
Набор: Pavel Petrienko, 2:5064/1
Оригинал: "Рыцари Сорока Островов: Фантастич. произведения; -- М.: Аргус,
1997. -- 576с."
