Набекрень, и пошел на войну.
Вновь играет радиола, снова солнце в зените,
Да некому оплакать его жизнь.
Потому, что наш король был один, уж извините,
Королевой не успел обзавестись.
Но куда бы я ни шел, пусть какая ни забота,
По делам, или так, погулять,
Все мне чудится, что вот, за ближайшим поворотом,
Короля, повстречаю опять.
Потому, что на войне, хоть и, правда, стреляют,
Не для Леньки сырая земля.
Потому что, виноват, но я Москвы не представляю
Без такого, как он, короля.
162*12 Последний троллейбус Б.Окуджава
Когда мне невмочь пересилить беду, когда подступает отчаянье,
Я в синий троллейбус сажусь на ходу, в последний, случайный.
Последний троллейбус, по улице мчи, верши по бульварам круженье,
Чтоб всех подобрать, потерпевших в ночи крушенье, крушенье.
Идущим по улице дверь отвори, я знаю, как в зябкую полночь
Твои пассажиры, матросы твои, приходят на помощь.
Я с ними не раз уходил от беды, я к ним прикасался плечами.
Как много, представьте себе, доброты в молчаньи, в молчаньи.
Последний троллейбус плывет по Москве, Москва, как река затихает.
И боль, что скворчонком стучала в виске, стихает, стихает.
163*13 Надежды маленький оркестрик Б.Окуджава
Когда внезапно возникает еще неясный голос труб,
Слова, как ястребы ночные, срываются с горячих губ,
Мелодия, как дождь случайный гремит - и бродит меж людьми
Надежды маленький оркестрик под управлением любви.
В года разлук, в года сражений, когда свинцовые дожди
Лупили так по нашим спинам, что снисхождения не жди,
И командиры все охрипли, он брал команду над людьми -
Надежды маленький оркестрик под управлением любви.
Кларнет пробит, труба помята, фагот, как старый посох стерт,
На барабане швы разлезлись, но кларнетист красив, как черт,
Флейтист, как юный князь изящен, и в вечном сговоре с людьми -
Надежды маленький оркестрик под управлением любви.
164*14 Живописцы Б.Окуджава
Живописцы, окуните ваши кисти
В суету дворов Арбатских и в зарю.
Чтобы были ваши кисти, словно листья,
Словно листья, словно листья к ноябрю.
Окуните ваши кисти в голубое,
По традиции забытой, городской,
Нарисуйте вы и нежно, и с любовью,
Как с Любовью мы проходим по Тверской.
Мостовая пусть качнется, как очнется!
Пусть начнется, что еще не началось,
Вы рисуйте, вы рисуйте, вам зачтется.
Что гадать нам: удалось - не удалось?
Вы как судьи нарисуйте наши судьбы,
Наше лето, нашу зиму и листву.
Ничего, что мы чужие, вы рисуйте,
Я потом, что непонятно, объясню.
165*15 Счастливый жребий Б.Окуджава
После дождичка небеса просторны,
Голубей вода, зеленее медь.
В городском саду флейты да валторны,
Капельмейстеру хочется взлететь.
Ах, как помнятся прежние оркестры,
Не военные, а из мирных лет.
Расплескалася в уличках окрестных
Та мелодия, а поющих нет.
С нами женщины, все они красивы,
И черемуха, вся она в цвету,
Может жребий нам выпадет счастливый:
Снова встретиться в городском саду.
Но из прошлого, из былой печали-
Как ни сетую, как там ни молю,
Проливается черными ручьями
Эта музыка прямо в кровь мою.
166*16 Вы слышите, грохочут сапоги Б.Окуджава
Вы слышите, грохочут сапоги,
И птицы ошалелые летят,
И женщины глядят из-под руки,
В затылки наши бритые глядят.
Вы слышите, грохочет барабан,
Солдат, прощайся с ней, прощайся с ней,
Уходит взвод в туман, в туман, в туман,
А прошлое - ясней, ясней, ясней.
А мы рукой на прошлое - "вранье"!
А мы с надеждой в будущее - свет.
А по полям жиреет воронье,
А по пятам война грохочет вслед.
А где же наше мужество, солдат,
Когда мы возвращаемся назад?
Его, должно быть, женщины крадут
И как Христа за пазуху кладут.
А где же наши женщины дружок,
Когда ступаем мы на свой порог?
Они впускают нас и вводят в дом,
А в этом доме пахнет воровством.
И снова в переулках сапоги,
И птицы ошалелые летят,
И женщины глядят из-под руки,
В затылки наши бритые глядят.
167* Ночной разговор
Б.Окуджава
Am G F Dm E7
Мой конь притомился, стоптались мои башмаки.
Am G F Dm E7
Куда же мне ехать? Скажите мне, будьте добры.
Dm E7 F A7
До красной реки, моя радость, до красной реки
Dm E7 Am
До синей горы, моя радость, до синей горы.
А как мне проехать туда, притомился мой конь?
Скажите, пожалуйста, как мне проехать туда?
На ясный огонь, моя радость, на ясный огонь.
На ясный огонь, моя радость, найдешь без труда.
А где ж этот ясный огонь, почему не горит?
Сто лет подпираю я небо ночное плечом.
Фонарщик был должен зажечь, да фонарщик тот спит.
Фонарщик-то спит, моя радость, а я ни при чем.
И снова он едет один без дороги во тьму.
Куда же он едет, ведь ночь подступила к глазам.
Ты что потерял, моя радость? Кричу я ему!
А он отвечает - "Ах, если б я знал это сам".
18 Песня о дальней дороге Б.Окуджава
Забудешь первый праздник и позднюю утрату,
Когда луны колеса затренькают по тракту,
И силуэт совиный склонится с облучка,
И прямо в душу грянет простой романс сверчка.
Пускай глядит с порога красотка, увядая,
То гордая, то злая, слепая и святая.
Что - прелесть ее ручек, что - жар ее перин?
Давай, брат, отрешимся, давай, брат, воспарим.
Жена, как говорится, найдет себе другого,
Какого-никакого, как ты, недорогого,
А дальняя дорога дана тебе судьбой,
Как матушкины слезы она всегда с тобой.
Покуда ночка длится, покуда бричка катит,
Дороги этой длинной на нас обоих хватит.
Зачем ладонь с повинной ты на сердце кладешь?
Чего не потеряешь, того, брат, не найдешь.
От сосен свет целебный, от неба запах хлебный,
А от любови бедной сыночек будет бледный.
А дальняя дорога, а дальняя дорога,
А дальняя дорога, она всегда с тобой.
169*19 Отшумели песни нашего полка Б.Окуджава
Am E7 Am G
Отшумели песни нашего полка,
C G7 C A7
Отзвенели звонкие копыта,
Dm E7 F
Пулею пробито днище котелка,
Dm E7 Am
Маркитантка юная убита.
Нас осталось мало - мы, да наша боль.
Нас - немного и врагов - немного.
Живы мы, покуда, фронтовая голь,
А погибнем - райская дорога.
Руки - на затворе, голова в тоске,
А душа уже взлетела, вроде,
Для чего мы пишем кровью на песке?
Наши письма не нужны природе.
Спите себе, братцы, все придет опять.
Новые родятся командиры,
Новые солдаты будут получать
Вечные казенные квартиры.
Спите себе, братцы, все вернется вновь,
Все должно в природе повториться,
И слова, и пули, и любовь, и кровь,
Времени не будет помириться.
170*20 Старинная студенческая Б.Окуджава
Поднявший меч на наш союз, достоин будет худшей кары.
И я за жизнь его тогда не дам и ломаной гитары.
Как вожделенно жаждет век нащупать брешь у нас в цепочке,
Возьмемся за руки, друзья, возьмемся за руки, друзья,
Чтоб не пропасть поодиночке.
Среди совсем чужих пиров, и слишком ненадежных истин
Не дожидаясь похвалы мы перья белые почистим.
Пока безумный наш султан сулит нам дальнюю дорогу,
Возьмемся за руки, друзья, возьмемся за руки, друзья,
Возьмемся за руки, ей, богу.
Когда ж придет дележки час, хлеб дармовой нас не поманит.
И рай настанет не для нас, зато Офелия помянет.
Пока ж не грянула пора нам отправляться понемногу,
Возьмемся за руки, друзья, возьмемся за руки, друзья,
Возьмемся за руки, ей, богу.
171*21 К чему на ты нам быть Б.Окуджава
К чему на ты нам быть, к чему? Мы искушаем расстоянья .
Милее сердцу и уму старинное: "Вы - пан, я - пани".
Какими прежде были мы, приятно, что ни говорите,
Услышать из вечерней тьмы: "Пожалуйста, не уходите".
Я муки адские терплю, а нужно, в сущности, немного -
Лишь прошептать: "Я Вас люблю, мой друг, без Вас мне одиноко".
К чему мы перешли на "ты"? За это нам и перепало.
На грош любви и простоты, но что-то главное пропало
172*22 Дежурный по апрелю Б.Окуджава
Ах, какие удивительные ночи,
Только мама моя - в грусти и тревоге:
- Что же ты гуляешь, мой сыночек? Одиноко, одиноко?
Мой сыночек, вспоминаю все, как было,
Стали грустными глаза твои, сыночек.
Может быть, она тебя забыла,
Знать не хочет, знать не хочет?
Из конца в конец апреля путь держу я,
Стали звезды и бледнее, и далей.
Мама, мама, это я - дежурю,
Я - дежурный по апрелю.
173*23 Эта женщина Б.Окуджава
Эта женщина - смотрю я и немею.
Потому - то, понимаешь, не гляжу,
Ах, ни кукушкам, ни ромашкам я не верю,
И к цыганкам, понимаешь, не хожу.
Набормочут: "Не люби ее такую"!
Напророчат, до рассвета заживет.
Ах, нагадают, ноколдуют, накукуют,
А она на нашей улице живет.
174*24 Ванька Морозов Б.Окуджава
За что ж вы Ваньку - то, Морозова?
Ведь он ни в чем не виноват.
Она сама его морочила, а он ни в чем не виноват.
Он в новый цирк ходил на площадь,
И там циркачку полюбил.
Ему б кого-нибудь попроще,а он циркачку полюбил.
Она по проволке ходила, махала белою рукой,
И страсть Морозова схватила своей мозолистой рукой.
А он швырял в "Пекине" сотни, ему-то было все равно.
А по нему - Маруська сохнет, и это ей не все равно.
А он медузами питался, циркачке чтобы угодить,
И соблазнить ее пытался, чтоб ей, конечно, угодить.
Не думал, что она обманет, ведь от любви беды не ждешь.
Ах, Ваня, Ваня, чтож ты, Ваня,
Ведь сам по проволке идешь.
175*25 В городском саду Б.Окуджава
Круглы у радости глаза, невелики у страха,
И сеть морщинок на челе от празден и обид.
Но вышел тихий дирижер и заиграли Баха,
И все затихло, улеглось, и обрело свой вид.
Все стало на свои места, едва сыграли Баха,
Когда бы не было надежд, на черта белый свет!
К чему вино, кино, пшено, квитанции Госстраха,
И нам ботинки - первый сорт -, которым сносу нет.
Не все ль равно, какой земли касаются подошвы?
Не все ль равно, какой улов из волн несет рыбак?
Не все ль равно, вернешься цел, или в бою падешь ты,
И руку кто подаст в беде, товарищ, или враг.
О, чтобы было все не так, чтоб все иначе было,
Наверно именно затем, наверно, потому,
Играет будничный оркестр привычно и вполсилы,
А мы так трудно и легко все тянемся к нему.
Ах, музыкант, мой музыкант, играешь, да не знаешь,
Что нет несчастных и больных, и виноватых нет,
Когда в прокуренных руках так тесно ты сжимаешь
Ах, музыкант, мой музыкант, черешневый кларнет.
176*26 Море Черное Б.Окуджава
Непокорная , голубая волна
Все бежит, все бежит, не кончается.
Море Черное, словно чаша вина,
На ладони моей все качается.
Я все думаю о былом, о былом.
Словно берег, надеждой покинутый,
Море Черное, пью во имя твое,
Словно чашу вина взапракинувши.
Неизменное средь высоких морей,
Как проститься с тобой, не отчаяться,
Море Черное на ладони моей
Как баркас уходящий качается.
177*27 Новогодняя Б.Окуджава
Синяя крона, малиновый ствол, звяканье шишек зеленых,
Где-то по комнатам ветер прошел, там поздравляли влюбленных.
Где-то он старые струны задел, тянется их перекличка,
Вот и январь накатил, налетел, бешеный, как электричка.
Мы в пух и прах наряжали тебя, мы тебе верно служили,
Громко в картонные трубы трубя, словно на подвиг спешили.
Даже поверилось где-то внутри, знать, в простодушье сердечном,
Женщины той очарованный лик слит с твоим празднеством вечным.
В миг расставания, в час платежа, в день увяданья недели,
Чем это стала ты не хороша? Что они, все? Одурели?
И, утонченные, как соловьи, гордые, как гренадеры,
Что же надежные руки свои прячут твои гренадеры.
Мне бы собраться и время унять, мне бы им всем расстараться,
